apenas vergonha #8

Ao longo da minha vida passei por vários momentos de vergonha. Uns protagonizados por mim. Outros, por pessoas que me são especiais. E em alguns fiz apenas de figurante por estar no sítio errado à hora errada. E, para mim, esses são os piores. Como é o caso que vou relato hoje.

Há alguns anos fiz parte de um mega projecto da EDP que tinha por objectivo fazer o levantamento informático da rede eléctrica nacional que existia apenas em papel. Andava com um computador e nele desenhava os postos de transformação. Para quem não sabe são aquelas casinhas da EDP que se encontram nas ruas. Depois existem algumas debaixo do solo e ainda umas mais pequenas que são umas caixas que podem ser vistas em diversos postes. Gostei imenso de fazer parte deste projecto.

Além do computador andava munido com um mapa que assinalava os PT´s. Os mais pequenos estão muitas vezes no meio do mato e até em propriedades privadas. Algo que complica o acesso aos mesmos. Certo dia, andava para os lados de Setúbal à procura de um. Como não o conseguia encontrar pelo mapa, escolhi a opção mais segura. Olhei para os cabos de média tensão. E fui seguindo os mesmos com a carrinha.

O caminho levou-me para o mato. Para uma zona mais reservada. Fui seguindo o meu caminho, sempre com os olhos nos cabos. Até que me cruzo com uma viatura que estava parada de porta aberta. No banco estava uma prostituta. Fora do carro, em pé, estava um senhor de meia idade com as calças para baixo.

Não parei. Segui o meu caminho. Mas os breves segundos em que nos cruzámos foram suficientes para o referido homem mudar de cor dez vezes antes de ficar no branco mais pálido que alguma vez vi. Quanto à prostituta, essa manteve a postura de quem está num café e viu entrar mais um homem que vai pedir um café ao balcão. Ou seja, tranquila e serena.

Segui o caminho. E acabei por dar com o posto de transformação. Infelizmente, estava dentro de uma propriedade privada, o que me impossibilitou de fazer o respectivo esquema. Dei meia volta e segui para o próximo. Ao voltar à estrada, tive de me cruzar novamente com a dupla. Se ela se mantinha igual, ele estava mais calmo. Disfarçado com um boné e uns óculos escuros e com as calças para cima. Olhou-me fixamente como quem temia que eu fosse alguém contratado para o seguir. Acrescento que estava numa carrinha devidamente identificada com a empresa.

A situação não me dizia nada. Não a conhecia a ela. Nem a ele. Mas consigo recordar o “quadro” detalhadamente como se o estivesse a ver enquanto escrevo este texto. Não sei se ela tinha marido e filhos. Se estava naquela vida por necessidade. Para sustentar vícios. Ou por outro motivo qualquer. Quanto ao homem. Não sei se era marido, pai e avô. Não sei se era alguém eternamente rejeitado que procurava amor a troco de uns euros oferecidos a uma prostituta. Não sei o que os juntou.

Aquilo que sei é que senti vergonha. Não me cabe julgar os motivos daquelas pessoas ou de quem leva aquele estilo de vida. Sei que sinto pena delas. Sobretudo quando vejo miúdas novas a venderem o corpo na berma de uma nacional qualquer. E sei que sinto repulsa quando vejo os homens (por norma mais velhos) pararem o carro e olharem para elas como quem olha para um pedaço de carne enquanto as questionam sobre os preços dos pratos carnais.

Habitualmente, é isto que sinto quando observo esta situação de prostituição. Naquele dia senti vergonha. Tive o azar de estar no sítio errado à hora errada. E é isto. Apenas vergonha.